Una pequeña traición

Thomas Merton dijo una vez que, en su vida, lo más temido no era una traición a gran escala a su vocación, sino una serie de pequeñas traiciones que condujeran a un tipo diferente de muerte. Y ese es el peligro que yo también temo, tanto para mí como para nuestra cultura.

Hace sesenta años, Kay Cronin escribió un libro titulado Cross in the Wilderness, en el que narraba cómo, en 1847, un pequeño grupo de Misioneros Oblatos de María Inmaculada llegó desde Francia al noroeste del Pacífico estadounidense y, tras algunos reveses amargos en el estado de Washington y Oregón, se trasladó hacia el norte por la costa hasta Canadá y ayudó a fundar la Arquidiócesis Católica Romana de Vancouver y la Iglesia Católica Romana en partes importantes del territorio continental de Columbia Británica.

Ella describe a estos hombres, sin duda con cierta idealización y hagiografía, como personas duras, totalmente dedicadas y completamente ajenas a su propia comodidad y salud. Abandonaron su amada Francia cuando aún eran jóvenes, sabían que probablemente nunca volverían a ver a sus seres queridos y aceptaron vivir constantemente en peligro, tanto por las duras condiciones de su entorno fronterizo como por la amenaza de muerte que representaban diversas tribus nativas y diversas fuerzas gubernamentales y soldados mercenarios que desconfiaban de ellos.

Fueron amenazados en numerosas ocasiones, expulsados de diversas misiones, algunos fueron secuestrados durante un tiempo y varias de sus casas y misiones fueron incendiadas. Vivían constantemente al borde del peligro, sin sentirse nunca seguros ni a salvo de las amenazas.

Además, disponían de muy pocas comodidades. Vivían en chozas de madera o de barro y comían mal. Prácticamente no tenían acceso a médicos, apenas disponían de lo necesario para una buena higiene y, a menudo, durante los viajes, tenían que dormir al aire libre sin un refugio adecuado contra la lluvia y el frío, lo que provocaba que muchos de ellos desarrollaran reumatismo y otras enfermedades similares a una edad temprana. Además, nunca pudieron echar raíces, sentirse cómodos en ningún lugar, ni hacer el tipo de amigos y contactos que pudieran serles de consuelo y apoyo. Tenían fe en Dios y en los demás, y poco más.

Pero fueron capaces de sobrellevar todo esto con entereza, sin autocompasión ni quejas indebidas. Escribían cartas optimistas e idealistas a su casa madre en Francia y a sus familias. Llevaban diarios en los que expresaban sobre todo alegría por sus modestos éxitos en el ministerio, y rara vez se quejaban de las malas condiciones de alojamiento, la mala comida o la inestabilidad de sus vidas.

Como misionero oblato yo mismo, como miembro de la misma familia religiosa, estoy orgulloso de lo que hicieron estos hombres, y con razón. Fueron desinteresados hasta la muerte.

Sin embargo, dicho esto, leer su historia también es una lección de humildad. Contemplar su sacrificio radical de todas las comodidades es para mí como un espejo en el que me miro con considerable inquietud y vergüenza. Observo mi propia vida y veo demasiados indicios de una adicción a la comodidad y la seguridad. No quiero lo que ellos tenían: quiero comida sana, agua limpia, una higiene adecuada, descanso regular, acceso a buenos médicos, acceso a noticias e información, acceso a viajar, contacto regular con familiares y amigos, oportunidades para retiros y vacaciones, acceso a formación continua y, no menos importante, quiero seguridad. Quiero ser un buen misionero, pero quiero estar cómodo y seguro.

Me consuela un poco el hecho de que los tiempos actuales son muy diferentes a los que vivieron aquellos misioneros franceses cuando desembarcaron en el noroeste del Pacífico. No podría hacer el trabajo que hago hoy, al menos no durante mucho tiempo, sin una vivienda adecuada, una alimentación adecuada, una higiene adecuada, acceso a la educación y la información, descanso regular y actividades recreativas saludables. Mi vida y mi ministerio son una maratón, no un sprint, y el cuidado personal adecuado es una virtud, no un vicio.

Aun así, es fácil racionalizarlo y volverse adicto a la comodidad y la seguridad. San Pablo, al reflexionar sobre su propia vida misionera, escribió en una ocasión que se sentía a gusto con lo que le tocara, fuera mucho o poco. A mí también me gusta creer eso de mi propia vida; pero, y esto es cierto para la mayoría de nosotros, cuanto más vivimos en la abundancia, más tendemos a refugiarnos dentro de ese capullo.

Como hijos de nuestra cultura, creo que podemos volvernos fácilmente adictos a la comodidad y la seguridad. Una vez que nos hemos acostumbrado a la seguridad, la buena comida, el agua limpia, la higiene adecuada, el acceso a buenos médicos y a medicamentos adecuados, el acceso al entretenimiento constante, el acceso a la información instantánea, la conexión regular con nuestros seres queridos, las oportunidades educativas y recreativas ilimitadas y las maravillosas comodidades materiales de todo tipo, se cierne sobre nosotros el gran peligro de que no podamos, fácilmente o en absoluto, desprendernos de nada de esto. En consecuencia, podemos acabar siendo buenas personas, sin grandes traiciones, aunque tampoco con grandes sacrificios, buenas pero no excelentes, admirando la grandeza de los demás desde la comodidad y la seguridad de un cómodo sillón.