Llegar a la paz con nuestra falta de reconocimiento

Pocas cosas anhelamos tanto como la posibilidad de expresarnos y el reconocimiento. Tenemos una necesidad irreprimible de expresarnos, de ser conocidos, reconocidos, comprendidos y vistos por los demás como únicos, dotados y significativos. Un corazón desconocido, no apreciado en su profundidad, carente de autoexpresión y reconocimiento significativos, es propenso a la inquietud, la frustración y la amargura. Y, a decir verdad, la autoexpresión es difícil y la autoexpresión plena es imposible.

Al final, para la mayoría de nosotros, nuestras vidas son siempre más pequeñas que nuestras necesidades y nuestros sueños, no importa dónde vivamos o lo que logremos. En nuestras ensoñaciones, a cada uno de nosotros nos gustaría ser famoso, el escritor de renombre, la bailarina elegante, el atleta admirado, la estrella de cine, la chica de portada, el erudito de renombre, el ganador del Premio Nobel, el nombre familiar; pero al final, la mayoría de nosotros seguimos siendo simplemente otro desconocido, viviendo entre otros desconocidos, coleccionando un autógrafo ocasional.

Y así, nuestras vidas pueden parecernos demasiado pequeñas. Nos sentimos extraordinarios, atrapados para siempre en lo mundano, aunque haya algo dentro de nosotros que siga buscando expresión, que siga buscando reconocimiento y que sienta que algo precioso dentro de nosotros vive y muere en la inutilidad.  En verdad, visto sólo desde la perspectiva de este mundo, mucho de lo que es precioso, único y rico, aparentemente está viviendo y muriendo en futilidad. Sólo unos pocos logran expresarse y ser reconocidos.

Hay un cierto martirio en esto. Iris Murdoch dijo una vez: «El arte tiene sus mártires, y no menos importantes que aquellos que han guardado silencio». La falta de autoexpresión, ya sea elegida o impuesta por las circunstancias, es una muerte real; pero como todas las muertes, puede entenderse y apropiarse de maneras muy diferentes.

Si se acepta infelizmente como trágica, conduce a la amargura y a un espíritu quebrantado. Si, por el contrario, se entiende y se asume en la fe como una invitación a ser una célula oculta dentro del Cuerpo de Cristo y de la familia humana, a proporcionar anónimamente sustento y salud al cuerpo en su conjunto, puede conducir al descanso, a la gratitud y a un sentido de importancia que corte de raíz nuestra frustración, decepción, depresión y amargura.

Digo esto porque mucho de lo que nos da vida y nos sostiene en nuestras vidas no nos lo han proporcionado los ricos y famosos, los triunfadores y aquellos a los que la historia da crédito. Como señala George Eliot, no necesitamos hacer grandes cosas que dejen una gran huella en la historia de la humanidad porque «el bien creciente del mundo depende en parte de actos no históricos; y que las cosas no estén tan mal contigo y conmigo como podrían haber estado se debe en parte al número de los que vivieron fielmente una vida oculta y descansan en tumbas no visitadas.»

Bien dicho. La historia lo confirma. Pienso, por ejemplo, en Teresa de Lisieux, que vivió su vida en la oscuridad de un pequeño convento escondido en la Francia rural, y que cuando murió, a los veinticuatro años, probablemente era conocida por menos de cien personas. Desde el punto de vista de la valoración que hacemos de las cosas en este mundo, sus logros fueron muy escasos, nada destacable ni visible. Ingresó en el convento a los quince años y pasó los años que siguieron a su temprana muerte realizando tareas serviles en la lavandería, la cocina y el jardín de su oscuro convento. La única posesión tangible que dejó fue un diario personal, con mala ortografía, que contaba la historia de su familia, su educación y lo que vivió durante sus últimos meses en cuidados paliativos mientras se enfrentaba a la muerte.

Pero lo que sí dejó es algo que la ha convertido en una figura reconocida en todo el mundo, tanto dentro como fuera de los círculos religiosos. Su pequeño diario privado, La historia de un alma, ha tocado millones de vidas, a pesar de su mala ortografía (que tuvo que ser corregida por sus hermanas tras su muerte).

Lo que confiere a su pequeño diario un poder único para llegar a los corazones es que narra lo que sucedía en la intimidad de su propia alma durante todos esos años en los que permaneció oculta y desconocida, como niña y como monja. Lo que registra en la historia de su alma es que ella, plenamente consciente de su propia singularidad y preciosidad, podía entregarlo todo sin remordimientos en la fe porque confiaba en que sus dones y talentos estaban trabajando silenciosa (y poderosamente) dentro de un cuerpo místico (aunque real, orgánico), el Cuerpo de Cristo y de la humanidad. Se entendía a sí misma como una célula dentro de un cuerpo vivo, entregando lo que era precioso y único en su interior por el bien del mundo.

El anonimato nos ofrece esta invitación. No hay obra de arte más grande que uno pueda dar al mundo. 

Jesús lo dijo. Nos dijo que hiciéramos nuestras buenas obras en secreto y que no dejáramos que nuestra mano izquierda (y nuestros vecinos y el mundo) supieran lo que está haciendo nuestra mano derecha.